A moda antiga,,,

Mãos adelgadas.

De mau intenção.

Mas o respeito, deixou não.

E veio a vontade da palavra.

Como um bocado do tudo.

De onde jamais pude resistir.

Não sou o perfeito.

O que se intitula devasso.

O feudatário dessa alma a me espreitar.

Sem temor do alheio.

Escutando o sussurrar.

Rasgo esse meu torpor.

Já não mais existe a síntese que me faz refém.

Despojo da hipocrisia.

Desse laço incomodado a apertar o meu pescoço.

Vou só.

Pernas bambas e a boca a tremular.

E lentamente a contra gosto.

Vou sentindo esvair em meu sorriso.

Esse sonho moleque, onde me finjo dormindo.

Com a vontade acordada por ti beijar.